Einen Platz wie Zuhause in den Zelten des Krieges finden

Geschichten: (November 2018)

Wolfgang Fierek - I bin i (Lebenslinien vom 23.07.) (November 2018).

Anonim

Im Sommer 2016 unternahm ich einen zweiwöchigen Familienurlaub in Griechenland, um die Dörfer, in denen meine Eltern geboren wurden, zu erkunden und die heiligen Stätten zu besuchen, die wir schon immer besuchen wollten. Aber danach habe ich beschlossen, mich in der Flüchtlingskrise zu melden, bei der fast 60.000 Menschen in Lagern im ganzen Land gestrandet sind und aus einem Krieg geflohen sind, der in der ganzen Welt bekannt ist. Am Ende blieb ich fast sechs Monate.

Als ich die Zerstörungen in den Medien und die Art und Weise sah, wie das griechische Volk den ankommenden Migranten trotz ihrer eigenen Probleme nichts als Großzügigkeit bot, wusste ich, dass ich den ganzen Weg dorthin nicht reisen konnte, ohne meinen Teil dazu beizutragen. Immerhin bin ich ein Grieche, und ich war von dieser Umgebung nur durch die lange Bootsfahrt getrennt, die meine Eltern in den 60er Jahren unternommen hatten.

Ich meldete mich freiwillig in Ritsona, einem Lager, das mitten im Nirgendwo entstand. Es ist eine Stunde von Athen entfernt, umgeben von Bäumen und Feldern. Die 600 dort Vertriebenen lebten in undichten, engen Zelten und erhielten oft ranzige Armeerationen für das Essen. Ratten, Schlangen und Wildschweine waren Routine und die Elemente waren unerbittlich.

Ich konnte nicht anders, als sofort meinen Platz unter ihnen zu erkennen: Ich war die Frau, deren Eltern nach Australien auswanderten und noch nie so etwas erlebt hatten. Mein Zuhause in Melbourne, 10.000 Meilen entfernt, fühlte sich an, als wäre es in einer anderen Welt. Und das Gewicht zu wissen, dass ich gehen konnte, wann immer ich wollte, war eine Schuld, der ich nie entkam.

Als ich die Leute kennenlernte, die in Ritsona lebten, wurde mir klar, dass die Privilegien, die mir plötzlich bewusst wurden, die gleichen waren, die viele dieser Leute vor dem Krieg gekannt hatten. Sie lockerten meine Nervosität und begrüßten mich mit einem Gespräch, das sich universal anfühlte. Ich blätterte Fotos von ihren verlorenen Häusern und lächelnden Kindern durch. Ich hörte Geschichten von Verliebtheit, Besuch der Universität und in Berufen von Buchhaltung bis Zimmerei. Ich lachte über Anekdoten über wilde Freunde und neugierige Familienmitglieder.

Aber die Geschichten führten unweigerlich zur Traurigkeit, alles wegzunehmen. Sie sprachen darüber, dass diese Häuser evakuiert wurden und dass ihre Lieben sich im Streit verteilten. Sie erzählten von jahrelangen Reisen von der Türkei nach Griechenland, immer zwischen Lagern, um Freiheit zu kämpfen. Der einzige Unterschied zwischen uns war ein Krieg, den wir nicht kontrollieren konnten.

Tage der Freiwilligenarbeit wurden zu Wochen. Ich freundete mich langsam mit Familien und anderen Freiwilligen an und entspannte mich in Gewohnheiten, die die Situation nicht weniger erschütternd, sondern überschaubarer machten. Es gab nichts Normales an dieser Umgebung, nichts, was es dazu brachte, sich wie ein permanenter Ort zu fühlen. Aber mit jedem Tag versuchten die dort lebenden Menschen ihr Bestes zu geben, um dem Ganzen eine gewisse Vorhersehbarkeit zu verleihen.

An einem bestimmten Tag in der Mittagspause roch ich Hühnchenkochen über offenen Ziegelbränden. Das Essen war Teil einer wöchentlichen Verteilung, die von unabhängigen Freiwilligen durchgeführt wurde, eine Atempause von der Armee-Nahrung, die oft camp-weite Anfälle von Lebensmittelvergiftungen verursachte. Ich war einer Frau namens Beriwan nahe gekommen, und ich nahm meinen üblichen Weg zu ihrem Zelt. Um dorthin zu gelangen, ging ich an einem vertrauten Schild vorbei, auf einem Stück Holz, das von einem Ast herabhing, der ein Meer von Zelten überblickte. Er sagte: "Zuhause ist, wo deine Mutter ist."

Ein riesiger Topf, gefüllt mit Hühnchen und Brühe, dampfte über ein Feuer, das zwischen Ziegelsteinen lag, als ich ankam. Beriwans jüngste Tochter, Filya, kam aus dem Zelt und kreischte "Kat!" Ich raste herüber, um meine Hand zu nehmen, und benutze die andere, um das Huhn zu präsentieren, als wäre es das Hauptereignis in einer Zaubershow.

Beriwans Kopf tauchte von der Seite des Zeltes auf. "Kat!" sie schrie: "Setz dich!"

Ich saß auf der Holzbank neben dem Feuer, direkt gegenüber der Öffnung ihres Zeltes. Filya kroch auf meinen Schoß und fing sofort an, meine Haare zu reparieren, löste meinen Pferdeschwanz mit ihren kleinen vierjährigen Fingern und überarbeitete das gesamte Konzept in etwas Kreativeres. Beriwan rannte davon und stieß ein großes Messer, ein Holzbrett und eine Schüssel mit Zwiebeln und Knoblauch auf den Boden vor mir.

Sie fragte: "Tee?"

"Nein, danke, Beriwan", antwortete ich durch einen Mund voller Haare, die jetzt über mein Gesicht strichen.

Das nächste, was ich wusste, war ein Tablett mit Plastikbechern, Zucker und einem Kessel neben mir. Beriwan's Ehemann, Amud, und ihr ältestes Kind, die 10-jährige Nina, gingen um die Ecke.

Beriwan goss den Tee ein und hob die Nase, als sie sagte: "Kein Zucker für Kat!" Ich habe die Art und Weise begangen, wie ich meinen Tee in Erinnerung habe.

Amud rollte Zigaretten aus einem Beutel mit einer kleinen Plastikrollmaschine aus Tabak. Er würde das oft machen und fleißig fleißig Zigaretten mit akribischer Präzision herstellen. Beriwan saß mit gekreuzten Beinen neben ihm und begann, die Zwiebeln zu hacken.

"Kann ich helfen?" Fragte ich, als der kleine Friseur auf meinen Knien ihr Design beendete und sich in meine Wangen packte.

Beriwan reichte mir die Zwiebeln und zeigte auf die Seite des Zeltes, wo sich eine behelfsmäßige Außenküche befand. Ich nahm Filya von meinem Schoß, nahm die Zwiebeln und fand Reiskocher auf einer Gaskochplatte. Ich goss die Zwiebeln hinein, als Beriwan an meiner Seite erschien. Sie drückte Hühnerbrühe in meine Hand und spritzte Wasser aus einer Flasche in den Reis. Ich habe die Hühnerbrühe hinzugefügt und gerührt.

Als das Essen fertig war, hatten sich mein Vorgesetzter, Hannah, und Beriwan und Amuds zwei junge Söhne zu uns gesellt. Beriwan legte eine blumige Decke auf und wir drängten uns alle um sie herum, ihre Knie berührten sich, als sie uns eine Tüte Fladenbrot aufriss und Stücke warf. Beriwan warf uns dann jeden einen Löffel und erklärte: "Iss!"

Wir nahmen nie unsere Löffel auf und benutzten stattdessen Brot und unsere Finger, um Essen in unseren Mund zu schaufeln. Als wir fertig waren, zog Beriwan Filya in ihren Schoß und das kleine Mädchen saß ihr gegenüber, während ihre Mutter ihr Gesicht mit ihren Handflächen umschloss.

"Habibti", sang Beriwan, "Ich liebe dich, ich vermisse dich, ich brauche dich." Filya kicherte und wiederholte das Lied ihrer Mutter.

Als es Zeit für uns war, zu unserer Schicht zurückzukehren, drängte Beriwan uns, zu bleiben und mehr zu essen, aber resignierte, uns Tee in Plastikbechern zu geben, um mit uns zu nehmen. Dann stand sie mit mir, hielt mich um die Taille und küsste mich ein, zwei, drei Mal, abwechselnd auf Wangen.

"Bis morgen", zwinkerte sie mir zu.

Als der Tag vorbei war, stürzten Hannah und ich in ihr Auto und fuhren zurück zu unseren Wohnungen in der nahe gelegenen Stadt. Aus der Ferne konnte ich Beriwan am Fenster des Lagerhauses sehen, wo Essensrationen an die Bewohner verteilt wurden, in Flaschen abgefülltes Wasser und Äpfel. Filya war an ihrer Seite. Und als das Auto vorbeifuhr, drehte sie sich um und winkte.

Kat George ist ein freiberuflicher Schriftsteller, der derzeit einen Master in Menschenrechtsfragen absolviert.

Die Namen der Flüchtlinge wurden geändert.

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